Mientras Cloudhawk combatía contra Natessa, Wyrmsole y el viejo borracho estaban unos a otros en la garganta. Este fue un conflicto mucho más interesante.
Wyrmsole era un hombre de expresión amarga y frágil construcción. Lejos de la porte de un soldado, se parecía más a un hombre que había sido encarcelado en una mina durante años. Su oponente era un borracho marchito, arrugado con una pierna floja y una mirada obscena.
Por su aspecto, no había nada especial en estos dos hombres haggard. En realidad, sin embargo, una vez fueron muy fuertes e tremendamente influyentes en el mundo que habían abandonado. Uno era el Compañero de un ejército de cazadores de demonios, y el otro solía ser aclamado como el Santo de la Guerra de Skycloud. Hacía mucho tiempo que conocían unos de otros, la personalidad y las habilidades de su oponente, por lo que estaban en un punto muerto incluso antes de iniciar la confrontación.
Wyrmsole miró fijamente lo que se había convertido en el otrora glorioso Santo de la Guerra y suspiró emotivamente. No lo hubiera creído antes de ver con mis propios ojos. Incluso alguien como tú podría convertirse… así.
“Perdí esa pelea justamente. Sin quejas”. Puntuó las garantías con una risa irónica, y luego continuó con desdén. “Estoy seguro de que sabes muy bien de lo que Arcturus Cloude es capaz. Solías ser uno de los que más confiaba.”
Algo antinatural relució en las profundidades de los ojos de Wyrsmole. Las palabras del viejo borracho habían golpeado un nervio. “El pasado es el pasado, y la madurez trae claridad – no hay que decir más. Él está loco. Maligno. Nuestro enemigo compartido. Estás en el lado equivocado. Ayudar a las fuerzas Elíseas es estar con él. Debes comprometerte con el cónclave.”
Un ex líder templario tenía una reputación resonante. ¡Tan impactante como el mismo Carmesí! El ex Santo de la Guerra vería crecer su propio poder si eligiera trabajar con ellos, pero lo más importante, una luminaria como él apoyando abiertamente al Cónclave añadiría una tremenda presión sobre Skycloud. Después de todo, él había dirigido una vez a los guerreros santos del Templo – él era una vez quizás el guerrero más poderoso en todos los reinos Elíseos, y un representante de la autoridad divina.
Los labios del anciano se enroscaron en una sonrisa.
Al intentar asesinar a Tigre Ravenoso, has demostrado que el odio permanece en lo más profundo de tu corazón. De pie ante ti es un instrumento que podría ayudarte a alcanzar tus metas.
Wyrmsole era solemne, su tono y llevar uniforme, presentándose a sí mismo como un mensajero honesto e inofensivo. Se suplicaba seriamente ante el viejo borracho con la esperanza de ganarlo a su lado.
Pero el lisiado se impacientaba. ¿Y si me niego?
La desilusión nublaba la cara afligida de Wyrmsole. Entonces nunca lograrás matar al Tigre Voraz. No eres una amenaza para mí, y persistir es sólo repetir viejos errores. El cónclave del Juicio es el único poder que puede enfrentar a Arcturus. Sólo nosotros podemos traer salvación a la humanidad. ¿No es mejor despertarse al servicio de una gran causa, que marchitarse en un fango de decadencia y autocompasión?
“Horseshit”. El viejo hombre irreverentemente se acerco a su oreja. “¿Crees que tu chusma de helter-skelter puede lograr cualquier cosa? Puede que sea una sombra de lo que solía ser, pero no soy ciego. He sufrido mucho en los terrenos baldíos, he aprendido mucho también. Y una cosa que aprendí es que la vida debería ser sobre la búsqueda de la felicidad. Si vamos a luchar, entonces vamos a luchar. Estoy cansado de hablar.”
El arrepentimiento llenó Wyrmsole. El viejo ya no tenía Skycloud en su corazón, pero el orgullo de un santo de guerra era parte de sus huesos. Estaba dispuesto a vagar por los terrenos baldíos como un vagabundo, pero no se inclinaba ante él. Después de todo, no importa lo lejos que cayó, un hombre de fuerza seguía siendo un hombre de fuerza.
Wyrmsole respetó al viejo y decidió mostrarlo poniendo fin a su lamentable vida con sus propias manos.
Desde que se reveló a sí mismo en su guerra contra Skycloud, Wyrmsole se había enfrentado a las estrellas de la generación más joven. En ninguno de esos enfrentamientos había llamado a su fuerza completa, ni había tenido la intención de matar a estos jóvenes equivocados. Después de todo, su búsqueda era levantar el futuro de la humanidad, no bajarlo.
Todavía eran jóvenes, podían ser convencidos.
Wyrmsole tenía un hijo de su edad. Era un padre, aunque nunca actuó realmente en esa capacidad. En lugar de eso, había elegido otro camino, el que lo trajo aquí. La culpa que sentía por abandonar a su hijo era como un cáncer dentro de él, y dolía mucho más cuando vio la esperanza del futuro incendio de la humanidad en el campo de batalla. No pudo evitar contenerse.
Este viejo era diferente. Era un soldado de la vieja guardia, un santo que había caído de la gracia. Aunque no era el hombre que había sido una vez, el lisiado era una leyenda de Skycloud.
Wyrmsole podía mostrar compasión a la generación más joven, pero no a él. Sería un insulto tratarlo como menor. Además, había sobrevivido a su utilidad. Y las viejas instituciones eran más difíciles de derribar hasta sus cimientos. Frente a un oponente como Vulkan, estaba decidido a mostrar la amplitud de su carácter.
Agitaba la norma firmemente sujetada en su agarre.
Muy bien, gritó Wyrmsole entre las llamas rugientes. ¡Antes de que termine el día, tu cabeza adornará nuestra bandera!
Se lanzó al aire, levantándose varias docenas de metros, mientras la bandera aleteaba valientemente a su lado. El cielo ardía en su estela, marcado contra la frágil luz de la oscuridad y pintaba las nubes sobre un rojo enojado. Las llamas se juntaban en formas reptilianas, dragones de fuego que se retorcían alrededor de su amo.
¡Qué escena espectacular – un faro de fuego en el amanecer temprano, chocante a la vista.
Los dragones del bosque que se habían acercado estaban asustados por la oleada de poder. Mantuvieron su distancia, guiñando contra las llamas. Pero el viejo hombre miró a su enemigo con un fuego inefable de su propio fuego humeante en las profundidades de sus ojos. Su bastón de metal vino vivo con un halo brillante que cubría su cuerpo.
Parecía un avatar divino, bañado en luz santa. Su cuerpo retorcido y encorvado se puso alto en desafío. Un fervor de batalla que no había sentido durante mucho tiempo lo llenó.
El aire quemó alrededor del sacerdote carmesí, ráfagas calientes que causaban su estándar aletear. Dragones rojos enojados se ondularon alrededor de él, dejando fuego y humo en su paso que se formó en un vórtice gigante. Un poder sofocante se levantó con el maelstrom, llenando el bosque.
Este era su camino, el que él había elegido. Le dejó cicatrices y recuerdos demasiado amargos para recordar, pero el camino del traidor – sacrificando su orgullo y gloria – no era uno de los que lamentaba. Su conciencia estaba limpia.
La bandera Skyfire. ¿Puede realmente incendiar los cielos?
El calor de los bofetones enrojeció la cara del anciano. Su mente recordó una escena de hace mucho tiempo.
Era él, el digno líder de los invencibles templarios, el hombre al que los guerreros una vez miraron como su santo de guerra, uno de los luchadores más poderosos de todo el reino.
Había pasado la mayor parte de su vida rodeado de esa gloria cegadora. Entonces, de una vez, fue arrojado a la oscuridad – un vagabundo olvidado vagando por los páramos. Una vez que había conducido a los templarios por todas partes, antes de aprender que su propio amigo fue asesinado por un discípulo traicionero y no había nada que pudiera hacer. Hace mucho tiempo había estado en la cima del mundo, y ahora era un fantasma acechando sin rumbo sus canaletas.
Esa desgracia, enterrada hace mucho tiempo, volvió a la vanguardia de su mente.
¿Estaba muerto el Santo de la Guerra?
El viejo borracho cerró los ojos. Seis años enteros había pasado ahogándose en alcohol. ¿De qué le sirvió esta cáscara de una forma que seguía arrastrando de un lugar a otro?
Había tenido su corazón puesto en la muerte cuando robó en el municipio de Fishmonger. Matar a Tigre Voraz, y dejar que los guardias de la ciudad lo cortaran. Ese había sido el plan – un período innoble a esta farsa de una vida que vivió. Pero las circunstancias conspiraron para incluso robarle eso. Ni él ni su discípulo fallida murió ese día.
Pero pensó en ello por un tiempo, y fue bueno que no muriera. Qué muerte sin valor, una forma vergonzosa de ir.
Él todavía deseaba morir, pero deseaba ver su vida apagada de manera gloriosa. Un período final de su historia era inevitable, pero ahora estaba decidido a ver que la última frase tiene peso.
¿La cremación fue lo suficientemente buena?
¡No!
Los ojos del anciano se abrieron. Se paró en el corazón de una tormenta de fuego, con un cielo resplandeciente descendiendo. Una sonrisa extendió sus labios agrietados. No tuvo miedo, no se acobardó – atacó.
Su asalto rompió los grilletes que lo habían retenido; rasgó las barreras que construyó alrededor de sí mismo.
Desde la concha de la luz de Dawnguard, una lanza de iluminación disparó hacia adelante. En un instante el rayo atravesó la tormenta de fuego. Era lo suficientemente poderoso para correr a través de la tormenta sin impedimentos, para golpear su corazón – la bandera en la mano de Wyrmsole.
El bosque que los rodeaba estaba envuelto en llamas. Tan intensas eran las llamas que los enormes árboles se tornaban negros como encendedores secos.
El ataque de Vulkan golpeó a Wyrmsole lo suficientemente fuerte como para que lo lanzaran hacia atrás varios metros. La sangre escupió de su boca. Cuando él mismo se ajustó, sus ojos conmocionados se volvieron hacia la vieja figura que estaba en el mar de fuego. ¡Eres fuerte… es como si nunca te hubiera dejado!
El nimbus de luz alrededor del viejo se desvaneció gradualmente. Casi se tropezó cuando el agotamiento lo agotó. Ese golpe había sido lo más que pudo reunir.
Sus células escalonadas por el alcohol estaban empezando a despertar, pero el viejo sabía la verdad. Después de fermentar durante tanto tiempo, incluso con la ayuda que se le dio en otoño, esto fue todo – la última luz de un sol poniente.
¿Cuánto tiempo le queda? ¿Un año? ¿Medio año?
¡Sería suficiente!
Durante gran parte de su vida, el antiguo templario había vivido su vida por la gloria y por la misión. Al final de sus días había aprovechado la oportunidad de vivir en libertad, haciendo y yendo a donde le plazca. ¿Qué tenía que lamentar?
Los fuegos continuaron ardiendo a su alrededor, letal y hambriento. Se arriesgó a ser quemado vivo o sofocante si permanecía por mucho tiempo.
“¡Deja de pelear! ¡Larguémonos de aquí!”
Cloudhawk parpadeó hacia la existencia a su lado. No esperaba aparecer en medio de un maldito apocalipsis, y ahora tampoco era el momento de jugar con el fanático descalzo. Buscó una salida.
Wyrmsole vio que los dos se preparaban para correr. Después de ellos, gritó a sus subordinados, ¡No los dejen escapar!
Sin embargo, incluso mientras gritaba las órdenes, el sonido del conflicto se podía escuchar desde varias direcciones. Uno de los misioneros vino corriendo hacia él. “No es bueno. El ejército Elíseo y los hombres de la carretera están aquí. Somos superados en número y luchamos en varios frentes.”
¡Maldita sea!
Wyrmsole no pensó que llegarían aquí tan rápido, pero no era inimaginable cuando lo pensó. Su batalla probablemente se podía sentir a través de todo el bosque. Sería difícil de ignorar. Era sólo cuestión de tiempo antes de que otros jugadores llegaran a interferir.
No se podía hacer nada al respecto, tenían que hacer lo que pudieran para retener a los montañeses y a los elisianos.
En cuanto a Cloudhawk y los borrachos? Eran un grupo problemático, pero no suficiente para causar Adder cualquier peligro significativo. Después de todo, Adder no era un hombre ordinario. Tenía que tener fe en que Adder podía manejar las cosas por su cuenta.
Cloudhawk se teletransportó a sí mismo y al borracho de vuelta al claro herboso con una serie de saltos. Dragones voló por encima en grandes grupos, un hecho que lo hizo vomitar algunas maldiciones de elección.
La mayoría se dirigían hacia el bosque, pero unos pocos todavía estaban cerca. Cuando vieron al pequeño grupo tratando de pasar la extensión herbosa hacia el Godtree, se deslizó para atacar.
Afortunadamente Cloudhawk y el borracho llegaron a tiempo.
Juntos enviaron rápidamente una docena de dragones que se acercaron, y en ese tiempo cerraron la distancia al Godtree. Otoño los llevó a un pasillo hecho de raíces, que ella decía que los llevaría al mausoleo. Todo el mundo apretó adentro.
Los dragones chillaban en protesta afuera, pero la abertura era demasiado pequeña para que entraran. Ellos garraban y rugían en la entrada, pero se vieron obligados a permanecer afuera.
